Al 99%

Harta,demasiado harta.Me consumo,me incinero,ardo en las llamas del dolor y del pasado,ardo en medio del mar.La marea viene y va,pero ni una gota llega a mi.Estoy harta,tan harta de toda esta mierda,me duele tanto que hasta me quita las ganas de vivir.Pasan los días,sin un objetivo,sin ansia alguna de que llegue un momento,¿por qué? Porque ya me da igual,prácticamente todo me da igual.La esperanza se me cae a cachos al igual que el mundo cae consumido por su propio ego.Y es que no voy a decir que el problema es el mundo,no,eso está muy dicho y es demasiado falso,porque sé que el problema soy yo.Siempre soy el problema,voy de fuerte,quiero ser fuerte,pero cuando me tiran al suelo no soy capaz de levantarme.Harta...Estoy tan harta de estar harta de mí misma que no busco ni el refugio de los que me quieren,no les vaya a contaminar...Tan harta de mi inutilidad,de ser insuficiente,de no poder sacar una sonrisa a la gente.Me consume.Muero por dentro si es que no lo he hecho ya.Me ahogo entre mis pensamientos,y quien debería ayudar,solo fomenta más problemas...Harta de que en mi cielo no brille ni un triste lucero.Harta de las falsas apariencias.Harta de las promesas corrompidas.Harta de perder,harta de seguir el camino a rastras,harta de ser débil,harta de no poder,harta de nunca vencer,harta,harta,HARTA!
Harta de mentiras,harta de falsas esperanzas,harta de lugares y corazones vacíos,harta de la mierda de todos los días.¡Jodidamente harta! De todo.No es normal.Empiezo a odiar,odio aquello que alguna vez aprecié porque empiezo a detestar algo que me sigue importando.Destrucción,masacre,es lo único que pasa por mi cabeza últimamente.Destruir mis recuerdos,masacrar mis pensamientos.
¿Seré la autora de mi destrucción? 99% CORRUPCIÓN.

La Historia De Mis Sueños

Historias...Tantas que contar y tan pocos oídos escuchando... Mil historias se escriben a diario,la mayoría se pierden,en aquel pequeño espacio llamado olvido,donde acostumbramos a guardar cosas demasiado buenas... Es cierto que mucas historias llegan,de boca en boca,en libros o en la prensa,pero no son esas las verdaderas historias que se deben contar,las buenas historias no están tras una tapa dura o un forro de piel,tampoco tras la hoja de los deportes,ni a la vuelta de la esquina.Las buenas historias son aquellas que no se cuentan,ya sea porque nadie escucha o porque nadie debe hacerlo.Hablo de historias,aquellas que se quedan en nuestro recuerdo,aquellas que se quedaron en las paredes.Las historias que solo nosotros sabemos.Todos tenemos una,son nuestros pequeños tesoros,nuestros secretos.Una historia como aquel beso a escondidas,aquellas palabras que solo tu y yo sabemos,aquella tarde a solas junto al río,aquella escapada al viejo puente,aquellos paseos que desearía nunca terminaran...

Hay tantas historias...Y yo no he vivido ninguna.

Ojalá.Ojalá fueras tu la razón de mis historias,mi pequeño tesoro,mi secreto.Ojalá todos aquellos paseos fueran a solas.Ojalá aquel puente fuera testigo de nuestros secretos.Ojalá aquellas palabras fueran tuyas.Ojalá fueras tu.

Tu,la razón de mis versos.Tu,la razón de mi insomnio y mis sueños,mis depresiones y alegrías,de levantar y dormir cada día,de caer y seguir una y otra vez.Tu,mi maldita razón de vida.

Tu.Ojalá fueras tu con quien comparta mis historias algún día.

Acción Poética 1:Seré el poeta de tu poesía.

Poesía...Hablan muchos de poesía,hablan muchos de versos,pero ¿qué son? un arte incierto.
No te diré que tu eres poesía,no te diré que tuyos son mis versos,no seré un poeta,solo seré un cuervo.Un cuervo pequeño de negras alas,que deja plumas por allá donde pasa,y,¿sabes como son las plumas? Curvas,como tu sonrisa.No son las curvas de tu cadera,son la bella línea que dibuja tus labios,aquellos que con un simple susurro enredan mi mente entre ellos y hacen que se pierdan en el laberinto de locura que tus palabras me provocan.No escribiré en paredes,ni en papeles ni en murales,te diré cuanto te quiero cuando las estrellas se apaguen ya que un sentimiento no se mide en palabras.En cierto modo me da igual que las estrellas se apaguen,me da igual que no haya ninguna en mi cielo,tu presencia ya ilumina mis días.Una simple sonrisa,un saludo,un te quiero,¿sabes como me siento? Si existiera el cielo y el infierno en verdad tus brazos serían un paraíso a parte.No te diré que eres lo que más quiero,no te dedicaré mil versos,ya que todas mis palabras llevarán los mismos sentimientos si se dirigen a tu mirada.Tu mirada,esa mirada,la que hace que pierda la noción del tiempo,que no sé si me abrazaste ayer o el pasado invierno.La mirada que me hace creer que existan dos cielos.La mirada que me hace pensar que los ángeles no son un cuento.La mirada que atraviesa mi cuerpo,que hace que mis nervios sientan más allá de todo lo que pueda escribir.¿Sabes cómo me siento? ¿Sabes cómo me haces sentir?
No voy a decir que puedo escribir los versos más tristes esta noche,porque no existe noche si tu me estás iluminando,y no existe tristeza si hay una sonrisa en tus labios.En verdad no existe,no existe nada más que tu en mis pensamientos.No pueden describirte unos pocos versos,ni si quiera un poema.La poesía no eres tu,es tu alma y tu cuerpo.Poesía es lo que hace que diga todo esto.Poesía son sentimientos.Poeta no es el que escribe en versos,analizando cada palabra para crear un texto,poeta es el que da alas a su alma y una pluma a sus sentimientos.
Poeta me haces ser tu.