-Cartas Para Ella.-

-Que sea Ella

Ni en las cumbres más altas,ni en lo más profundo del océano se puede sentir el frío gélido y el ahogamiento que siento ante ti.Me superas.Me superas y me consumes.Soy un cigarrillo,tu última calada,quizá una cascada de una gota de agua en tus mejillas.Quizá sea el viento que pase por los huecos que te dejé.Quizá sea la herida o la llave,no lo sé.Pero sé que toco en clave de sol cuando hablo de ti,pues eres mi resplandor,mi luz,la vida en ti.Quizá yo sea tu luna,que falsa alumbra en algunas esquinas,pero mezquina a oscuras te deja.Quizá sea el cuchillo y no la piel,quizá sea la pluma y no el papel.Quizá sea yo,y no tú.Quizá sea mi ataúd en el que no haya luz.Quizá sea tan estúpida como para herirte queriendo servirte,pero si hay algo que no debas dudar,es que te amo.Me gustaría ser la pluma,me gustaría ser caricias,pero a veces araño y te hago daño,y culpable imposible no sentirme,pues rompo una obra de arte que de rojo se tiñe.Ni mil perdones ni mil flores quizá te reparen,pero intento ser el escultor que vuelva a hacerte alfil,tan bella y frágil como un marfil.Lo intento,no dudes que lo intento,pero soy sastre y no arquitecto,puedo coserte mil besos y cubrirte de versos,aunque destroce lo que veo.¿Perdonas a este triste sastre?

-Una noche 

Que una noche;que una noche nos alumbren las estrellas.Que una noche el sol se esconda en tus ojos.Que una noche sean nuestras palabras sinceras.Que la última noche sea la primera.Que por una noche seas mía,son mis 12 deseos.Doce caricias,doce besos,pero tú siendo mía.Que por una noche sonrías,y brille el universo en tus labios.Que por una noche,el universo sea mío.

Por una noche bailemos,sin más música que la partitura de tu piel,sin más pasos que los de mis dedos por el mar de tu cintura,sin más luz que tus ojos en los míos,sin más publico que las estrellas,sin más besos que los nuestros.Que por una noche,sólo una noche,seas mía.Que la amargura de mi figura no haga de la oscuridad una triste cosa vacía.Que la oscuridad sea el testigo que guarde el secreto de que,por encima de todo,te amo y te quiero.

-Labios de tinta

Mis caricias en papel,tus labios en tinta,los besos son versos y tu piel es canción,¿quién habrá compuesto tan hermosa partitura? Los instrumentos son tu voz dirigiendo tiernas palabras al vacío.Qué fría distancia...

Gélido calor porque tú no estás para arroparme,abrasante invierno porque tú no estás para congelarme con tus versos.

Dame la mano en la luna y bésame en tu corazón,y que el infierno nos alumbra haciendo perder la razón.Vuela en notas,muere en melodías,reunámonos en sueños.Bésate en papel que yo te beso en tinta,labios escritos en el firmamento,¿podrá oír mi lamento?

Bésame,pero con labios de tinta. 

Cenizas de recuerdos y rubís de piedra.

Está nevando,pero más que nieve parecen las cenizas de los recuerdos que quemamos.Aquellos días,todos esos momentos,tus palabras...Tus cuentos.Tus mentiras y tus verdades,nunca sabía distinguirlas,tus palabras entre líneas,tus indirectas reprimidas,tus sonrisas fingidas...¿Hace cuánto que me quemas a escondidas?
Quemas mis palabras,las cambias por unas amargas.Quemas mis sonrisas,las cambias por más heridas.Quemas nuestros momentos,los cambias por algo horrendo,tan horrendo,que ni si quiera Poe se atrevería a describirlo.Te quemabas,te enfrié,o eso creía,pero lo único que hiciste fue hacer de esas llamas las mías.Me quemas,me consumes.Te alejas y me hielas,te alejas y me quemas.No eres el fuego,no te necesito,pero si que eres el sol,algo bonito.Algo admirable de admirar,algo brillante sobre lo que hablar.Eres el sol,pero no te necesito,los muertos,los solitarios y los ricos vivimos en las sombras,el sol no es nuestro,solo hace cegar,al igual que tu hiciste con mi forma de pensar.Eres la nota más molesta de un piano y un violín,que esperas que de un buen sonido pero hace algo horrible al fin.Eres el relejo de la humanidad,una ilusionada ilusión de pura falsedad.Eres una piedra bonita en el río,brillas en el agua,pareces un rubí,pero al contemplarte atentamente,te vi.Eres una piedra,otra vulgar piedra con la que me han golpeado una y otra vez.Otra piedra disparada del volcán de la estupidez.
Me golpeas,me quemas,me destruyes,y luego con bonitas y falsas palabras me construyes.
No soy un fénix,no me destruyas,si me rompo con disculpas no me ayudas.No soy un molde,no se me puede rehacer,una vez me rompes,no existen tres.No soy un juguete,no soy un guión,no soy un teatro así que no practiques conmigo la función.No soy tu bufón,era tu alma,te sostenía si el resto no lo hacía,¿y ahora quemas mis manos? Que valentía.
Ahora te apoyas sobre los pies,tienes otros hombros,ahora el ángel se ha convertido en Lucifer,cuánto odio...
Es el principio del final,¿pero el principio ha comenzado? Termina algo que ni empezó,todo  ha terminado.
Es otro día más,otro día menos para mi,otro día en que te veo piedra y no rubí.A veces me gustaría volver a estar en aquel río,meterte de nuevo en el agua y jamás sacarte del río.Me gustaría volver a hacer que esos momentos no sean ceniza,que la ceniza sea el tiempo y que no se lleve nuestra sonrisa.Me gustaría hacer que volvieras,pero tú te echaste a volar,ahora sólo me golpeas con piedras y llueve en lugar de llorar.
Quema los recuerdos,quema todos esos días,quema tus penas y quema tus alegrías.
Que nieven cenizas en tu alma y en tu corazón pesen rubís de piedra.

Cadáveres Que Respiran.

Día de las bestias,día de fantasmas,día de tragedia,fama y drama.En resumen,Halloween,donde las historias se ponen en su auge,donde las brujas salen a las calles;un día en el que puedes disfrazarte de ti mismo,la criatura más terrorífica entre las bestias...
Una noche de disfraces,verdades y mentiras,indistinguibles los verdaderos monstruos de los trajes... Una noche de almas perdidas.
Vagan dos muertos entre muertos que disfrazan la muerte,vagan dos esqueletos,fríos pero ardientes.Sin corazón y sin vena,sin alegría ni pena,solo la pálida inexpresión que queda en sus calaveras.Dos muertos en vida,dos vidas muertas,dos esqueletos que respiran,Jack y Sally en su vida no vivida.
Dos almas que se buscan,dos almas que se encuentran,dos almas que se pierde,dos almas que desesperan.La joven muñeca busca a un costurero que reúna sus partes,pues bien le falta  un hueco.Un hueco profundo y estrecho,difícil de entrar,pero una vez dentro,jamás podrás escapar.Sumido en el olvido,sumido en el dolor,sigue el hilo rojo que cose su corazón.
El joven de pálida expresión,tan consumido por la vida que ni le queda carne viva,solo hueso,blanco y tieso yeso,fragilidad de aspecto irrompible,cosas irrompibles,que ya se han roto.El joven busca,con su mirada vacía y cansada,busca la esperanza,que se perdió entre la multitud.Busca su carne,busca su vida,busca ver que el mundo aún gira,su duda,si es con o sin él.
Ambos se pierden,se encuentran en pensamientos,se pierden en versos,y se aman sin saber.Ambos se evitan,se buscan sin saber que su búsqueda les buscaba,prefieren no hacer una mala jugada.
Es el momento de auge,la multitud se pierde,pero entre todo lo perdido,siempre hay algo que se encuentra.Latidos frenéticos,nervios consumidos,no saben lo que han visto,pero lo ven.Se paran,se paran ellos y el tiempo,se detienen sus corazones,se detienen todo lo existente para encontrar razones.La muñeca observa a un joven desgarbado que parado se a quedado,observando su perfil.La mira,le mira,se miran,se pierden.Él la encuentra,siente su sangre fluir,siente el calor de sus venas,como se eriza su piel,como la mirada de ella se pierde en la de él.
Se descontrolan,no saben que ocurre,las manos tiemblan y el cuerpo se cubre,del calor de las miradas,del calor del corazón,como si ambos latieran a la vera y a la par,como si sus miradas encajaran como la playa y el mar.Se dilatan sus pupilas,y él,mira dentro,se hunde en un oscuro túnel de sentimiento.La ve,sabe que es ella,quien pondrá el traje de piel a sus huesos de madera.Se pierde,se cae en el pozo de su mirada,siente como su alma se enlaza.
Ella también se pierde en el irremediable laberinto,se pierde,se escapa y se vuelve a perder,ese sentimiento de conocer inunda su ser.Le conoce y solo le ha visto,le ha visto y le conocía.
Se acercan,con pasitos temerosos,como caminando en una línea de ciegos y sordos.No oyen a la multitud,solo se oyen palpitar;no ven a toda la gente,en el universo no existe nadie más.
Son puzzles,dos piezas más,pequeñas,insignificantes,pero para ellos,las más importantes.Son dos piezas totalmente distintas,no coincidían al andar,sus gustos daba igual,pero al darse la mano,era como si su mano fuera hecha para encajar en la de ella,como el puzzle inacabado tanto tiempo esperado a terminar,como unos huesos con otros,el corazón y las venas,el complemento que faltaba para que su vida fuese plena.
Sus dedos se enlazaron,sus almas se hicieron uno,sus miradas estaban llenas de algo que ni si quiera comprendían,pero,¿quién necesita comprensión cuando se trata de sentir? que bailen alocados sin disfraces hasta el fin.
Y los dos muertos,se convirtieron en los únicos vivos,perdiéndose entre la multitud de cadáveres que respiraban.

Máquinas Sin Piel.

Se apaga el cielo,se apagan las ilusiones y con ellas se destruyen miles de corazones.Se apagan mis ganas,se curva mi sonrisa,se desvanece mi alma entre una dulce brisa.Brillan las estrellas pero no hay ojos para verlas,el amor está en el aire pero no hay corazón para guardarlo,los sentimientos brotan de la piel pero mis nervios son insensibles al tacto.Cuántas mariposas vuelan buscando un hogar,y otras mueren asesinadas por entrar en la morada equivocada.Cuántos sueños suben a las nubes y casi todos se quedan porque ya no hay ángeles que los busquen.Cuántas cosas hermosas hay para admirar,y cuánta gente con ojos que juzga sin mirar.Cuántas buenas palabras se perdieron entre el viento porque a oídos sordos caen siempre los lamentos.Cuántos sentimientos se han perdido en el tiempo porque el mundo envejece y los nervios con ellos.Cuántas almas se habrán perdido entre miradas,cuántas miradas se habrán perdido entre latidos,cuántos latidos se habrán perdido entre besos,y cuántos besos habré perdido.
Cuánto habremos perdido,cuánto habremos ganado...¿Y qué hemos ganado? Un mundo lleno con corazones desolados,un mundo desierto de personas,solo máquinas destructoras.Un paisaje libre de almas,porque todas se encierran donde las máquinas las guardan.
Un paisaje de fantasmas,un río seco de vida,ya no podemos beber más esperanza,está toda consumida.El amor se sustituye con avaricia,la lealtad por interés,la personalidad por disfraces,las manos por los pies incapaces y las almas por papeles perdidos y sentimientos retenidos.Cuánto tenemos que perder para ganar algo que no queremos,cuántas cosas tenemos que ser obligados a hacer para obtener lo que merecemos.¿Y qué merece esta triste especie? Una especie que se domina a si misma,se esclaviza,se somete,se autodestruye,y crea una felicidad innecesaria e inexistente que según el prototipo de ese momento,será de bienes o de dinero.
Somos nuestra propia jaula,encerrados en nosotros mismos,pintamos el negro con un paisaje bonito para no recordar lo oscuro y vacío que es todo.No hay luz,sólo la ilusión de un destello.No hay ilusiones,porque para muchos ya se apagó la luz.No hay corazones,solo hay máquinas,prefabricadas con el mismo sistema,todas con un mismo pensamiento.Una copia,de otra copia,de otra copia.Y siempre seremos máquinas copiadas,con los mismos errores,con las mismas ganas,hasta que se rompan los engranajes.

La Bola De Cristal.

La realidad,que asquerosa verdad incierta carecente de sentido,que de historias perdidas en el tiempo y el vacío... ¿Tiempo? Ni que existiera.

Realidad y tiempo,que asquerosa certeza,limita nuestra existencia a un mundo conocido que nadie conoce.¿Limitaciones? Obstruyente palabra de la libertad,pero qué hay libre si incluso al aire lo guardamos en botellas para poder respirar e incluso nuestros "libres" pensamientos están encerrados en nuestra cabeza.

Que triste existencia,llena de realidades irreales,de palabras sin conceptos coherentes,palabras que se destruyen mutuamente;una vida de escapes encerrados en tu mente,en tu cuerpo,en ti.Una vida encerrada en una bola de cristal.Una enorme bola de cristal donde todo puede verse a través,ver lo que hay más allá,pero nadie se atreve a mirar.¡Que indignación,qué problema! Todos tienen ojos y nadie puede ver,quizá no los necesitamos.¡Qué indignación,qué problema! Todos tienen oídos pero nadie sabe escuchar,se limitan a vivir en su bola de cristal,quizá no los necesitemos.¡Qué indignación,qué problema! Todos estamos encerrados y ninguno nos damos cuenta,quizá no lo necesitemos.

Estamos sometidos a una realidad,a la realidad de estar encerrados,¿crees que eres libre? Triste alma perdida,si eres libre,¿por qué tienes obligaciones inútiles? ¿por qué estás obligado a vivir esta vida? Que inútil,que pesadilla,hasta los pájaros están encerrados,no pueden llegar más allá de cierto punto de alto.¿Hasta el cielo tiene un límite? Por eso nadie alza la cabeza.

Realidad irreal,verdades inciertas,siempre la misma mierda,con distinta letra.Día tras día,año tras año,siglo tras siglo,es algo sucesivo,siempre lo mismo,creemos avanzar,pero siempre estuvimos estancados.Día tras día,año tras año,es siempre lo mismo,nunca avanzamos,nunca hay algo nuevo,nunca es nada diferente,son las mismas historias con nombres diferentes.Día tras día,año tras año,siempre igual,un círculo insano,no hay variedad,no hay nada,no hay salido,no hay principio,no hay final.Día tras día,año tras año,me consumo,me pudro,nos consumimos,nos pudrimos,y nadie,nadie se da cuenta,todos estamos "felices" en nuestra esfera.

¡Día tras día!,¡año tras año!,siempre igual,un círculo insano,no hay variedad,no hay nada,no hay salido,no hay principio,no hay final,solo queda,despertar.

3ª Noche Sin Estrellas: Estrellas Fugaces.En pocas palabras.

Un momento,incomprendido,incontenible en el tiempo,un instante,apenas segundos,pero parecen eternos.Aquel momento,entre mi eterna noche solitaria,se ilumina el cielo dándome luces de esperanza,.¡Estrellas! ¡Son estrellas! Grité por un instante,parando el tiempo inexistente,deteniendo una realidad incierta la cual sentía latente.Saltaba,el cielo y mis ojos se iluminaban,creía que al fin lo bueno llegaba,pero como siempre,me equivocaba.La luz me cegó,me impidió ver el cielo de que aquello que llegó,no era algo ni mucho menos eterno.Brillaba con fuerza,era grande y bella,llena de promesas,palabras,luz y esperanza.¿Promesas? Promesas rotas,palabras vacías,luz que impide ver la realidad y esperanza en que todo va a acabar mal.
Tan solo era,una estrella fugaz.Era tan brillante que me cegaba,me impedía ver la realidad que tanto buscaba,me dañaba y yo lo ignoraba,será la costumbre.
Daño tras daño,nunca paraba,dejándome ciego con todas las piedras tropezaba,pero no me importaba.No me importaba tropezar,era una estrella y no la paraba de mirar,tan excelente y bella...Una bella mentira.
Su belleza eran dagas,cada noche que creía verla llovían espadas sobre mi cabeza.Cada vez que ella me hablaba mil puñales en forma de palabras.Cada vez que ella se iba sin avisar,que decía no importarle mi cielo iluminar,la oscuridad no me dejaba de aplastar.Cada vez la veía menos,cada vez se desvanecía más,su importancia,mi esperanza y mi felicidad.Normal,el tiempo pasa y para siempre no me iba a cegar,porque,¿cuánto es un para siempre? a veces un instante,y para aquella estrella ni si quiera existía palabra aquella.Decía que siempre iba a brillar,yo creí que nunca se iba a marchar,pero nunca estuvo ahí,nunca empezó a brillar,al fin y al cabo,solo era,una estrella fugaz....

Almas con Insomnio

La noche,aquella misteriosa y bella capa que cubre tus labios y tu mirada.Aquel lugar indescriptible,tan salvaje e impredecible,pero,¿de quién es la noche? Debe ser alguien curioso quien tenga las llaves de esta casa con una iluminación tan bella en la cual habita esa dulce y hermosa doncella,que mece a los enamorados en sus labios,mientras crece junto con su amor.Esa misteriosa doncella que mece las nubes y las estrellas en las noches más bellas.¿Quién tiene las llaves de este ciego paraíso? Donde uno no ve,pero se encuentra a si mismo,donde no hay camino pero tampoco abismo,donde no hay color pero todo lo embellece el resplandor;donde en el silencio se recita poesía,donde se guardan los besos de la mayoría,donde el amor y el odio ocurren al unísono creando la melodía del silencio,la cual todos escuchan,pero nadie está despierto.
¿De quién será este ciego paraíso? Del insomnio son presas sus habitantes,algunos amantes,ciegos de amor;otros delirantes por su roto corazón,¿de quién será este ciego paraíso?
Almas muertas en cuerpos con vida,pensamientos que aniquilan cada latido;suicidas andantes,¿es vuestro el paraíso?
Almas colgando,vagan entre versos,palabras rimadas aflorando sentimientos;poetas sin gloria,poetas sin amor,¿será el paraíso de los poetas y su corazón?
Almas unidas,fundidas con algo que es tan bueno como malo.Se esconden para quererse,pero se mata a luz del día,¿será el paraíso de los amantes secretos?
Almas,tantas almas vagando por la calle,sin rumbo,sin dirección,solo observando el latido de su corazón.Almas perdidas que caminan para encontrarse,almas que se encuentran y caminan para olvidarse.Almas rotas,corrompidas,se ocultan en la maliciosa belleza de esta negra jaula.
Almas que no tienen hogar,no hay fuego para calentar sus corazones,no hay abrigo para este invierno,las almas con insomnio duermen sobre el hielo.

Un Disfraz de Plumas

-¿Quién o qué eres?-Me preguntó un alma que vagaba con el viento,alguien curioso a quien yo no miento.
-Soy un Cuervo,pero no uno normal,soy alguien extraño,demente,difícil de comprender,pero no te equivoques,no estoy tan loco como crees,mi realidad es tan sólo diferente a la tuya.Soy un Cuervo inconformista,no me gusta quedarme en un lugar,no me gusta quedarme en un mundo,vago por distintas realidades,me transformo en distintas personas,tengo diferentes apariencias,pero siempre seré aquel a quien todos conocen y nadie sabe quién es.Soy tu,soy yo,soy todos.Soy lo que algunos gritan,lo que otros callan.Soy lo que algunos quieren oír,y lo que otros no soportan ni saber de su existencia.Soy mil situaciones,soy la piedra con la que te puedes tropezar ascendiendo por la montaña,o a la que te puedes agarrar si el camino se pone muy cuesta arriba y difícil.Soy un Cuervo,aquel que siempre está presente pero nadie da importancia a su presencia,aquel que siempre está para todos pero para el que nunca está nadie.Aquel que rebusca entre la basura de esta sociedad,todo lo que ellos desechan,y sacan las cosas más brillantes que jamás hayas visto,las limpia,las cuida y las da plumas para que vuelen.Soy una casualidad,aquello que encuentras y no das importancia,pero puede significar más de lo que esperas.Soy un Cuervo,para algunos mal augurio,para otros un ciego con buenos ojos.Para algunos,un protector,para otros,uno más.Y es que soy uno más,uno más entre tantos millones... Nada en especial,al fin y al cabo,¿quién se fija en los cuervos?

Segundos Soñando

La vida,esa frágil botella llena de un amargo y dulce licor,esa línea recta que no sabes donde acaba y tampoco recuerdas dónde empezó.Algo tan efímero como una flor,como la belleza.Irrecuperable,como el tiempo y las palabras.Algo tan abstracto y mismamente surrealista...
¿Por qué es tan importante? Algo que se puede acabar tan inesperadamente como la lluvia deja de golpear el suelo.¿Qué es la vida? Amor y felicidad,dirán los enamorados.¿Qué es la vida? Críticas y opiniones,dirán rotos corazones.Cielos sin soles,dirán solitarias flores.Noches sin estrellas,dirán almas perdidas.Colores,pérdidas y alegrías,expresiones y emociones,noches y días,tristes y alegres canciones,rotos y perfectos corazones,errores y aventuras,cosas rotas,gente sin ataduras.
La vida...¿La vida? La vida son segundos,esos determinantes segundos que pueden llegar a cambiarlo todo.La vida es como un videojuego en el que no puedes volver atrás sin borrar toda la partida,donde una acción puede cambiar toda la historia,y donde la batalla final está perdida.Es un videojuego triste,caótico,donde no puedes revivir a los que han caído.Es un juego demasiado limitado.Sin duda,el peor juego del mundo,pero es un juego al que hay que jugar.A algunos no les gusta,y lo tiran,lo rompen,lo desechan o dejan de jugar;otros siguen con el afán de llegar al final,pero,¿cómo vas a llegar al final de algo de lo cual ni si quiera sabes como continúa?
La vida... que irónica es,en segundos viene tan rápido como se va.Segundos... ¿tan si quiera existe el tiempo?¿es tan importante poner números a todo? Al fin y al cabo es un camino,un sueño,un sueño en el que soñamos que estamos soñando,un sueño muy profundo,frágil,y amargo.Un sueño que se desvanece en segundos.Segundos que se desvanecen en un sueño.Segundos soñando...
¿Qué pasará cuando despertemos?

"The Suicide Club - Primer Corte:Grita" (versión CuervoDemente)

Imagina,respira,para tus pulmones,deja que piensen nuestros corazones.Imagina,pega un disparo a tu mente,deja que las palabras se las lleve el viento,que cada pensamiento,sea un pájaro con libre vuelo,sin destino ni pasajero.Imagina,imagina todo lo que quieras,pues la realidad es una esfera,la cual se crea con los ojos de muchos con una vista en común,pero lo transparente es lo que ves tu.Imagina,imagina salir de esa esfera,¿qué verías? lo que tu quieras.¿Y si pudieras? ¿Y si lo hicieras? Imagina.
La imaginación,eso es lo que deja volar todos los días un extraño joven,deseoso de salir de la esfera,de ver el mundo de otra manera,de olvidar prejuicios y opiniones,de apagar las televisiones,de saltar el muro de mentiras,de saber que unos papeles no salvarán nuestras vidas.¿Por qué puede tener tantas ganas de saber un joven? Quizá harto de la monotonía,quizá busca una salida,quizá sus oídos están hartos de oír mentiras,quizá su mente podrida está cansada de tanta mierda colectiva.
Un joven poco apreciado,de nombre adecuado,Edgar es llamado.Un joven con una historia que contar,la cual empieza por el final,se sale de todos los esquemas,en la imaginación no existen reglas,ni metas,sólo puntos que pasar,caminos que caminar,pero poco ha andado este joven para tener tan largo camino a su espalda,¿será el tiempo es mejor medirlo en hechos y no en pelos en pecho? 
Sea lo que sea el tiempo,sus agujas a todos nos pasa por encima,pero igualmente,no es el momento,hay alguien que quiere hablar,tiene mucho que contar,sus palabras no se deberían pisar...


Historias,historias,tantas historias que contar,y tantas bocas cosidas por el miedo... ¿No os cansáis? ¿No os dan ganas de gritar,de desahogaros,de que todos lo sepan? ¿No os dan ganas de levantar la voz a aquellos que os levantan la mano,de levantar la voz a aquellos que disparan balas por su boca? ¿No creéis que est... 
-Edgar,tus amigos están esperando abajo -Decía mi madre,fingiendo una voz dulce y cara amable mientras sus ojos presentaban sus ganas de asesinarme.Como siempre,tenía que ser perfecta cuando había alguien delante.
-Ya voy mamá.
-¿Qué hacías? Te estaba llamando desde la escalera.
-Estaba escribiendo mamá.
-Nunca haces nada de provecho,siempre escribiendo... -Se largaba enfadada,ignorante a todo lo que yo hacía y ella nunca apreciaba,como siempre.

Escribir,era una de mis pocas salidas,junto con la música y dibujar.Escribo todo lo que pasa por mi mente,todo lo que mi alma siente,todo lo que mi corazón aborrece,todo lo que duele y no lo parece... Dejé mi cuaderno,guardián de lo más profundo de mi alma,y bajé a ver a mi amigos.
Allí estaban,como siempre escondiendo los gritos de su alma tras una silenciosa sonrisa.
Fuimos al lugar de siempre en la plaza grande a pasar la tarde,como siempre.El día transcurría como otro cualquiera,no había nada que destacar,como siempre.Me hartaba esa jodida monotonía de fingir que todo está bien,como mucho alguno contaba un pequeño problema,pero nada más.Era como si todos tuvieran una armadura traslúcida,dejan ver la imagen,pero distorsionada.¿Qué coño les pasa? ¿No les dan ganas de romper el cristal? Desnudar su alma y dejarla escapar,perderse,que el mundo vuele,que nada se encierre,que no se queden rebotando entre paredes todo aquello que te duele.Pero es estúpidamente irónico que lo diga yo,¿Te va a enseñar a valorarte alguien que se mira al espejo y ve una mierda con patas? ¿Te va a enseñar a quitarte una armadura alguien que se encierra en un muro gigante? ¿Te va a enseñar a volar un pez que se hunde? ¿Te va a enseñar a ver un ciego? ¿Y a vivir? ¿Te va a enseñar alguien muerto? Que estúpido todo,que estúpidos ellos.Que estúpido yo y mis pensamientos.

Volvía a uno de mis infiernos,subía por las escaleras para volver a meterme en mi muro evitando todos los espejos para que no me diera el bajón antes de tiempo.Encendía el ordenador como siempre,y por supuesto,antes de si quiera abrir mi cuenta,ya estaba mi madre en la puerta apuntando con su boca las mismas balas rellenas de la misma mierda."No haces nada","eres un vago","inútil","solo estás con ese cacharro" y otras cuantas perlas fruto de la ignorancia que cautivaba la pequeña y cerrada mente cual ciruela que poseía aquella asesina que se presentaba en mi puerta.Si,es mi madre,me quería y me trataba con cariño,pero solo a veces,principalmente cuando había alguien delante,que se ponía su bello disfraz inexistente llamado perfección.En realidad la quiero,pero cuando me dispara con su boca,pues bueno,¿a caso un muerto piensa bien de su asesino en ese momento? Es como si tuviera dos caras.Ninguna me gusta,ambas dicen lo mismo,solo que una lo hace de forma indirecta y con una sonrisa.
Después del fusilamiento de bienvenida,tocaba la cena,en la cual,como siempre,todos se enfadaban porque no comía mucho ya que son incapaces de comprender que existen personas diferentes,con diferentes gustos,cuerpos y capacidades.No,para ellos solo existen todos eso clones de los que salen en la tele y de los que todos se disfrazan por la calle.
Pero me daba igual,después de todo,me volvía a escapar,el pájaro volvía a abrir la celda con su pico,volvía,volvía a volar entre mis pensamientos.Oh,dulces pensamientos,es mi única salida y del único lugar del que no puedo salir.¿Cómo puede matar? Es tan dañino a veces pensar... Al fin y al cabo somos nuestra propia pesadilla,somos los monstruos que más nos asustan,nos escondemos debajo de nuestras propias camas,miro al espejo y solo veo todo aquello que odio y temo.Pero me escapo,me pongo mis cascos y me escapo,me voy a otro mundo,aquel en el que todos gritan lo que sienten.¿Por qué aquí nadie grita? ¿O es que nadie siente? Quizá sus sentimientos estén ya tan usados y destrozados que sean incapaces de avivarlos,pero igualmente,¿por qué no gritan? Si te caes,te haces una herida,gritas porque te duele,porque te has hecho daño,¿por qué no lo hacen? Es curioso,se caen continuamente pero no se han llegado a levantar nunca.

Ya está,ya viene otra vez,mi madre si que grita,pero solo para disparar balas,¿no existen flores en tu jardín? ¿tan seco y gastado está tu corazón? Que triste,pero bueno,supongo que no importa,al fin y al cabo es lo de siempre.Me tiro en la cama,me pongo la música y trato de pensar únicamente en las canciones hasta dormirme.Todas las letras me dicen que grite,pero "temo que mis gritos caigan en oídos sordos".Gritar,¿por qué nadie grita? Grita,grita,grita,GRITA!!!
Grita,grita y no pares,no te calles hasta que te escuchen,no silencies tu voz hasta que escuchen los sordos.No pares.Grita,grita todo,absolutamente todo lo que sientes,vacíate,no dejes nada,haz que tu alma escape por tu boca,que tus pensamientos suban por tu garganta.Gritar,gritad.Les diré que griten,el mundo nos va a oír,y sabrán que podremos detener balas.

Baile de máscaras

En un gran salón mil máscaras bailaban,caras ocultas,almas disfrazadas,trajes aparentando su riqueza pero en su cabeza solo había pobreza.Mil máscaras bailando,mil corazones palpitando,todos en un sonido,todos unidos.Pero había dos corazones,que distintamente iguales cantaban sus propias canciones.Dos máscaras,dos disfraces,encontraron el camino para hacer las paces.Dos almas desconocidas y similares,dos almas de dos amantes.Dos personas en un baile,se tomaron de las manos,movían sus pies mientras pensaban con sus labios.

Mil palabras salían de sus bocas mientras en sus estómagos algo provoca,aquella enfermedad tan bella ¿se habrá enamorado una doncella?

Hablaban y hablaban,sus bocas no cesaban,pues sus cabezas vacías no estaban,pero,¿y su corazón? Hizo despistar a la razón para mover sus ojos hacia sus dulces labios.Se miraban,se sentían,sin mediar palabra durante un momento,se entendían,¿qué era esa mágica sensación? ¿un desconocido puede hacer estallar mi corazón? Se preguntaba la joven de pelo recogido,mientras admiraba a su galán de melena bendecido.

En un momento,sonó el reloj,el galán se despidió.La muchacha apresurada,le decía que no se vaya,pero entonces,ocurrió:

 

-¡Espera! -Dijo la joven persiguiendo a su amado.

-¿Qué ocurre señorita? -Respondió dándose la vuelta.

-Caballero,no me dijo su nombre,y esta noche para mi ha sido especial,ha hecho mi corazón palpitar

-Señorita,creo que no es adecuado

-Señor,deseo saberlo,su forma de hablar ha hecho crecer mis sentimientos...

-Lisbett - Se quitó la máscara,descubriendo su rostro de mujer

-No puede ser... No me puedo enamorar de una mujer... -Lisbett,molesta,replico a esta.

-Señorita,se ha enamorado de mi,no de mi aparato reproductor,más allá de el sexo y la razón,existen el alma y el corazón,y estos se han entrelazado,así que,¿por qué no me da la mano?

La joven dama comprendió,amar es amor,no existe género,solo corazón,así que tomó su mano y empezó por un nuevo camino a andar ,comprendiendo,que Amar Es Amar.

...Y Ella Vomitó Mariposas Muertas

-¿Qué se siente? -Pregunté,dudosa de mí misma,con las palabras entrelazadas en mi garganta como un nudo,queriendo salir y al mismo tiempo hundirse en mis pulmones,hasta que el viento las susurró.
-¿Qué se siente cuándo?-Me respondió extrañada,sin saber el camino que llevaban mis palabras.
-Cuando te enamoras,ese horrible sentimiento,causante de tu mayor dolor y tu mayor alegría.¿Por qué os gusta tanto?-Pregunté,ahogándome en dudas,intentando descubrir la piel que muda aquella tierna y dolorosa palabra.
-¿Y tu por qué lo odias? ¿Nunca sentiste mariposas en tu estómago?-Respondió ella con otra duda,con su sentimiento de ofensa aflorando entre sus cuerdas vocales.
-Te contaré una historia,-Dije yo,con la visión del recuerdo en mi rostro y la sangre puesta en donde una vez hubo corazón.

Una niña andaba,por aquel hilo al que vida llamaban.Caminaba entre la vida y la muerte,pasando por la cordillera de nudos que había en su camino.Un día,encontró un nudo muy grande,demasiado grande.Aquella niña entró en el nudo y trató de deshacerlo,pero no podía.Cuando estaba allí,se sentía agobiada,no respiraba,la costaba.Se sentía morir,caer,caer,caer y volver a caer,no conseguía salir.Aquella niña pensó que encontró la solución,un haz de luz,una sonrisa,otro corazón.Sus nervios explotaron,no lo podía evitar,tenía que seguir a ese ángel para que le guiara a salir.Lo persiguió y lo persiguió,pero aquella salvación también fue su pesadilla,pues era ignorada por lo que ella quería.Todos sus intentos eran en vano,el ángel no la tendía la mano.Aquella niña se sentía inútil,más pequeña y frágil de lo normal,¿qué había hecho mal? Ponía toda su intención,todo su corazón,pero este un día se perdió.El nudo la ahogaba,sus palabras no se oían,sus gritos en oídos sordos caían.Empezó a formarse un muro,el cual creía protección,pero tan solo era otra barrera que impedía su liberación.
Aquella niña no se rendía,estaba fatal pero seguía,tenía que salir,no podía dejar de luchar,pero,¿sabes? hasta el sol se va.Hasta el cielo se apaga,incluso las estrellas duermen,y aquella niña,se rindió.¿De qué sirve? Se preguntaba,¿por qué perseguir aquello que no alcanzas? Por qué...
Para sentir de nuevo tus nervios,para que sus palabras ericen tu piel,para sentir simplemente.¿Para vivir? ¿Por necesidad? En algún momento todo acaba ,y quizá vuelva a empezar,pero el corazón se vuelca,la sangre revienta,los nervios se apagan y mueren,los sentimientos vuelven a la caja.Aquella niña estaba harta,no quería perseguir más,sentía como si corriera tras el horizonte,un paso más cerca sin saber de donde.Aquella niña estaba cansada,su sangre ya había sido derramaba,el ángel no la amaba,nadie la rescataba.

Aquella niña,se cansó de los sentimientos....

Y ELLA VOMITÓ MARIPOSAS MUERTAS

El Muro

Soy aquel que calla,que se oprime y estalla.Aquel que miente,sobre todo lo que siente.Aquel ángel sin alas,aquel esclavo sin cadenas,aquel que llora sin lágrimas,aquel que sonríe a lo que apenas.Ya no quedan más lágrimas,se gastaron,pero el sentimiento nunca se va.Ya no quedan palabras,se callaron,ahora el silencio de la soledad grita mis pensamientos.Ya no quedan alas,las plumas se cayeron,al igual que mis ilusiones y buenos momentos.Ya no quedan pájaros,ni si quiera queda cielo,la bomba de la amargura estalló y las estrellas desaparecieron.El cielo ya no existe,se confunde con la tierra en un puzzle,un puzzle construido con recuerdos,palabras y momentos,aquellos que forman mi cárcel,el mundo de mis pensamientos.
Respiración pausada,paso tranquilo,llaman a la puerta ¿Será el destino? Vendrá a poner otra pieza,que parece rosa y se vuelve negro en cuanto mis manos lo tocan.
Oscuras paredes forman mi muro.Lo rodean rosas con abundantes espinas y la oscuridad me impide ver haciéndome tropezar cada día con las mismas.La discordia está impresa como una oscura princesa,la locura está latente en el corazón de la gente...Pero,¿y el odio? Presente en mis venas,el sentimiento hipócrita que todos niegan.Todos odian,todos aman.En mi muro,simplemente,nadie siente.El odio ya está muy gastado ¿Qué queda si no puedo ser amado?

Respiración pausada,paso tranquilo.Llaman a la puerta,los pulsos se aceleran.Llama la discordia
     -¿Quién es?-Respondo a los golpes.
    -¿Quién quieres que sea? ¿Tus verdaderas opiniones u otra de las oportunidades que dejaste             tras la puerta?

Al 99%

Harta,demasiado harta.Me consumo,me incinero,ardo en las llamas del dolor y del pasado,ardo en medio del mar.La marea viene y va,pero ni una gota llega a mi.Estoy harta,tan harta de toda esta mierda,me duele tanto que hasta me quita las ganas de vivir.Pasan los días,sin un objetivo,sin ansia alguna de que llegue un momento,¿por qué? Porque ya me da igual,prácticamente todo me da igual.La esperanza se me cae a cachos al igual que el mundo cae consumido por su propio ego.Y es que no voy a decir que el problema es el mundo,no,eso está muy dicho y es demasiado falso,porque sé que el problema soy yo.Siempre soy el problema,voy de fuerte,quiero ser fuerte,pero cuando me tiran al suelo no soy capaz de levantarme.Harta...Estoy tan harta de estar harta de mí misma que no busco ni el refugio de los que me quieren,no les vaya a contaminar...Tan harta de mi inutilidad,de ser insuficiente,de no poder sacar una sonrisa a la gente.Me consume.Muero por dentro si es que no lo he hecho ya.Me ahogo entre mis pensamientos,y quien debería ayudar,solo fomenta más problemas...Harta de que en mi cielo no brille ni un triste lucero.Harta de las falsas apariencias.Harta de las promesas corrompidas.Harta de perder,harta de seguir el camino a rastras,harta de ser débil,harta de no poder,harta de nunca vencer,harta,harta,HARTA!
Harta de mentiras,harta de falsas esperanzas,harta de lugares y corazones vacíos,harta de la mierda de todos los días.¡Jodidamente harta! De todo.No es normal.Empiezo a odiar,odio aquello que alguna vez aprecié porque empiezo a detestar algo que me sigue importando.Destrucción,masacre,es lo único que pasa por mi cabeza últimamente.Destruir mis recuerdos,masacrar mis pensamientos.
¿Seré la autora de mi destrucción? 99% CORRUPCIÓN.

La Historia De Mis Sueños

Historias...Tantas que contar y tan pocos oídos escuchando... Mil historias se escriben a diario,la mayoría se pierden,en aquel pequeño espacio llamado olvido,donde acostumbramos a guardar cosas demasiado buenas... Es cierto que mucas historias llegan,de boca en boca,en libros o en la prensa,pero no son esas las verdaderas historias que se deben contar,las buenas historias no están tras una tapa dura o un forro de piel,tampoco tras la hoja de los deportes,ni a la vuelta de la esquina.Las buenas historias son aquellas que no se cuentan,ya sea porque nadie escucha o porque nadie debe hacerlo.Hablo de historias,aquellas que se quedan en nuestro recuerdo,aquellas que se quedaron en las paredes.Las historias que solo nosotros sabemos.Todos tenemos una,son nuestros pequeños tesoros,nuestros secretos.Una historia como aquel beso a escondidas,aquellas palabras que solo tu y yo sabemos,aquella tarde a solas junto al río,aquella escapada al viejo puente,aquellos paseos que desearía nunca terminaran...

Hay tantas historias...Y yo no he vivido ninguna.

Ojalá.Ojalá fueras tu la razón de mis historias,mi pequeño tesoro,mi secreto.Ojalá todos aquellos paseos fueran a solas.Ojalá aquel puente fuera testigo de nuestros secretos.Ojalá aquellas palabras fueran tuyas.Ojalá fueras tu.

Tu,la razón de mis versos.Tu,la razón de mi insomnio y mis sueños,mis depresiones y alegrías,de levantar y dormir cada día,de caer y seguir una y otra vez.Tu,mi maldita razón de vida.

Tu.Ojalá fueras tu con quien comparta mis historias algún día.

Acción Poética 1:Seré el poeta de tu poesía.

Poesía...Hablan muchos de poesía,hablan muchos de versos,pero ¿qué son? un arte incierto.
No te diré que tu eres poesía,no te diré que tuyos son mis versos,no seré un poeta,solo seré un cuervo.Un cuervo pequeño de negras alas,que deja plumas por allá donde pasa,y,¿sabes como son las plumas? Curvas,como tu sonrisa.No son las curvas de tu cadera,son la bella línea que dibuja tus labios,aquellos que con un simple susurro enredan mi mente entre ellos y hacen que se pierdan en el laberinto de locura que tus palabras me provocan.No escribiré en paredes,ni en papeles ni en murales,te diré cuanto te quiero cuando las estrellas se apaguen ya que un sentimiento no se mide en palabras.En cierto modo me da igual que las estrellas se apaguen,me da igual que no haya ninguna en mi cielo,tu presencia ya ilumina mis días.Una simple sonrisa,un saludo,un te quiero,¿sabes como me siento? Si existiera el cielo y el infierno en verdad tus brazos serían un paraíso a parte.No te diré que eres lo que más quiero,no te dedicaré mil versos,ya que todas mis palabras llevarán los mismos sentimientos si se dirigen a tu mirada.Tu mirada,esa mirada,la que hace que pierda la noción del tiempo,que no sé si me abrazaste ayer o el pasado invierno.La mirada que me hace creer que existan dos cielos.La mirada que me hace pensar que los ángeles no son un cuento.La mirada que atraviesa mi cuerpo,que hace que mis nervios sientan más allá de todo lo que pueda escribir.¿Sabes cómo me siento? ¿Sabes cómo me haces sentir?
No voy a decir que puedo escribir los versos más tristes esta noche,porque no existe noche si tu me estás iluminando,y no existe tristeza si hay una sonrisa en tus labios.En verdad no existe,no existe nada más que tu en mis pensamientos.No pueden describirte unos pocos versos,ni si quiera un poema.La poesía no eres tu,es tu alma y tu cuerpo.Poesía es lo que hace que diga todo esto.Poesía son sentimientos.Poeta no es el que escribe en versos,analizando cada palabra para crear un texto,poeta es el que da alas a su alma y una pluma a sus sentimientos.
Poeta me haces ser tu.

2ª Noche Sin Estrellas

Quiero volar,reír,llorar,sentir,vivir,abrazar,oler,ver,escuchar;quiero volver.Quiero volver a sonreír,quiero escapar,porque me he dado cuenta de que todo este tiempo,aunque pensaba que era libre,solo era otra víctima de mis sentimientos.Quiero romperlos,destrozarlos,hacer añicos todos esos sentimientos y malos recuerdos,pero no puedo.No puedo porque al fin y al cabo,son parte de mi,son las alas de este viejo cuervo,que tan sordo y ciego,gritaba libertad...

Quiero abrir mis alas negras,desencadenar mi alma,porque aunque no tenga corazón,la sangre sigue pesando en mi interior.¿Por qué no puedo volar? ¿por qué no me dejas? ¿tan difícil es abrir las orejas? Abrir las orejas y escuchar,escuchar gritos sumidos en la oscuridad,los cuales por miedo nadie quiere sacar.¿Es difícil querer? ¿es difícil sentir? Si para alguien que vive aquí,en el pequeño jardín de su mente,donde los árboles están muertos,las rosas no florecen solo sus espinas en mi piel se clavan y el dolor me aborrece.¿Por qué no hay sol? ¿Por qué si llueve todas las noches no crecen y viven las plantas de mi jardín? Quizá sea porque la lluvia inunde todo el lugar y haga que me empape en soledad.¿Por qué hay tantas preguntas sin respuesta? ¿por qué se cerró la puerta? La puerta hacia aquel bosque,donde todos vuelan y el mundo tiene colores claros,donde todos juegan juntos,donde el sol ilumina las vivas hojas de los árboles.Ese lugar que solo pude ver a través de las ventanas de mis ojos...

Vivo encerrada en mi cabeza,encadenada en pensamientos,por los ojos veo libertad,a los oídos llegan melodías de felicidad,pero la triste realidad es que detrás de mi boca,tristeza se enfoca.Se enfoca con el foco de luz negra que baña mis días,que espera deseoso ese resquicio de luz que entra por mis pupilas.Y yo me pregunto,si en mi jardín siempre es de noche,¿por que no hay luna ni estrellas? Quizá se apagaron,igual que las velas.Se consumieron,se hartaron,estaban cansadas de iluminar algo que no puede hacerse brillar.

Un día insólito,vi una estrella en mi jardín,apareció por sorpresa una noche muy espesa.Me alegré,no paraba de sonreír,pero por alguna razón,seguía sin haber luz.¿Qué era aquella estrella?

Tan solo un reflejo de la luz de tu sonrisa,tan lejos,tan cerca,tan bella y deslumbrante que mis ojos ciega.Pero no era duradera,no era una estrella,era un reflejo,de aquella vez que me miraste a través del espejo que separa mi mente de la realidad.Aquella realidad tan cruel de la que quise escapar.Tan solo era tu sonrisa,o al menos un reflejo de ella,aquella luz tan bella que un día atravesó mi retina.Esa luz tan sincera y poco duradera que es la que hace que mis noches estén sin luna llena.Ni el cielo me acompaña en mi Segunda Noche Sin Estrellas.

Tango suicida

Caigo,mis venas se rompen,mi sangre se derrama,de nuevo un cuervo negro cruza tu ventana.Alas manchadas de sangre,rosas envenenadas tiñen tu jardín,agua negra beben sus raíces,oscuros son su pétalos.Mis arterias se coagulan por versos escupidos por tu boca,rajada por tus pensamientos.Bailas en tu jardín de rosas negras entre afilados aceros que ocultas con vendas.Bailas el tango suicida,al compás de tus lamentos,tus lágrimas son la melodía.Caes en el país de las maravillas,no es todo hermoso,son tus pesadillas.Pesadillas de un pequeño ángel,que desea escapar el infierno que la atrapa pero sus alas están encadenadas,las rosas negras se clavan.El pequeño ángel no puede gritar,sus pulmones son presa de su tímida expresión.El pequeño ángel no se puede quejar,nadie lo escucha,en oídos sordos caerán sus palabras.El pequeño ángel no puede luchar,sus manos están atadas,en el lugar que más odia pero muchos apreciamos,ella se siente sola,es el infierno de su mente,siempre está fría y no hay unos brazos que la calienten.El viejo cuervo lo intenta,cubre al ángel con sus alas,pero este es tan inmenso que el cuervo no lo abarca,se siente insuficiente,nada vale,nada puede,el ángel se siente triste pero conforta que al menos lo intente.Un ángel,tan inmenso e impoluto,¿por qué se viste de luto? Sus alas rojas se vuelven pero no es la sangre de la justicia,es la suya derramada por avaricia.El pequeño ángel baila,en el jardín de rosas negras,sus espinas se clavan,sus alas se envenenan.El pequeño ángel baila,baila con la tristeza,la danza interminable del dolor que le pesa.Pensamientos suicidas rondan su cabeza,cuchillas y vendas planta en su jardín,melodías de llanto son creadas para ti,con violines y pianos diciendo con amargas caricias las palabras del pasado,que el ángel pisa,pero se siguen clavando aunque tenga zapatos.Pensamientos suicidas del pequeño ángel impoluto,mueve sus pies al ritmo de las gotas de sangre que resbalan por su piel.Baila el tango suicida,rosas que cortan,melodías que acribillan todos sus días desde aquellos que en su memoria guarda,aunque desee olvidar y tape con tierra sus bocas,el suelo retumba y en su corazón terremotos provoca.El tango suicida,al ritmo de tus versos.El tango suicida,escrito en tu cuerpo.El tango suicida,tu llanto es melodía.El tango suicida,el baile que aquel día aprendiste a bailar y no paras hasta que llegue el final.El tango suicida,al ritmo de tus versos,escritos en tu piel afloran sentimientos.El tango suicida,melodía de piano.El tango suicida,ha comenzado. 

Dicen,sólo dicen.

Dicen,que la vida es complicada,como la política,el amor,el trabajo,la economía... 
Se dicen muchas cosas,tantas,que sin darnos cuenta somos nosotros los que complicamos todo solo para no sentirnos engañados por lo que siempre nos dijeron.Pintan la vida de blanco y negro,como si fuera todo un círculo de nudos que a veces no puedes desliar,pero la vida es una línea gris a la que tu pones color y tu mismo pones los nudos,o los demás te los ponen.Siempre nos dicen que algunas cosas son complicadas,pero tan solo nos lo complicamos nosotros.Dicen,que las cosas son complicadas,pero ni si quiera intentamos hacer algo.Dicen,y solo dicen.Dicen tantas palabras que no dicen nada.Dicen argumentos que no sostienen ni sus labios,dicen que la dificultad es muy grande cuando ni si quiera se ha intentado,dicen,solo dicen.Dicen que no podrás hacer lo que quieras,tienes que hacer lo que debas para conseguir la felicidad.Dicen que la vida es complicada,que simplemente lleves una normal.Dicen que lo normal es ser otro esclavo con la sonrisa rajada en su cara.Dicen que el amor es complicado,que simplemente encuentres a alguien con quien te debas casar.Dicen que te debes casar con quien la sociedad apruebe como normal.Dicen que la política es complicada,que simplemente te dediques a pagar.Dicen que pagues a gente que te roba,te quita tu libertad,viola tus derechos y gana más por ello.Dicen que los sueños,sueños son,que no los persigas porque son imposibles de alcanzar.Dicen que te rindas antes de empezar.Dicen,dicen,dicen...No dicen nada,nunca dicen nada,tan solo producen sonidos por su sucia boca contaminada,solo producen sonidos para que vean que tu garganta no puede gritar más alto que la suya,no dicen,DICTAN!
Dictan que no puedes sonreír de verdad,que debes llevar una máscara y un disfraz o te marginarán.Dictan que no puedes ser diferente,tienes que ser blanco o negro,pero igual a todos ellos,no puedes ser gris y pintarte de mil colores.Dictan lo que debes hacer.Dictan que si eres homosexual o bisexual no tienes derecho a la vida,o te miran raro y marginan.Dictan que el conformismo es mejor que arriesgar.Dictan lo alto que puedes llegar.Si dictan dónde está el cielo,tomaré mis alas para volar encima de todos ellos,con las plumas de cada color,un cuervo,pájaro de mal agüero,mostrará el sendero,se librará de las cadenas,pintará sus alas negras,todos somos cuervos buscando reparar nuestras alas heridas y volar a la libertad donde las palabras sean el aliento de tu alma salido de tus pulmones,donde los sueños se cumplan cada noche,donde todos somos diferentes e iguales,donde los corazones se unen por lazos rojos de sangre y no altares,donde la dictadura acabe,donde nuestros ojos no estén ciegos y puedan mirar,donde nuestras manos se unan.Donde nuestras almas vuelen.Dicen que no puedes llegar a ese lugar,pero,Dicen,Sólo,Dicen.

1ª Noche Sin Estrellas

Sé que no soy nada,y que nunca lo seré,pero siempre trato de ser algo.Un amigo,familiar,hermano,pareja,o simplemente aquella persona que ayuda y apoya a alguien y te cae bien.Siempre trato de dar lo mejor,pero tan solo consigo echar más mierda de la que ya hay.

Pero estoy harta,demasiado harta.Harta de que mi pasado me persiga allá a donde vaya.Harta de que lo único que tape el hueco de mi pecho que todo dejó sea una puta manta.Harta que lo único que de calor a mis venas sea una hoguera,que encima esta las incendia porque son de papel.El papel en el que esas historias están escritas.El papel en el que se describe el momento de mi muerte.El papel que traza mis venas por las que no corre sangre,si no versos,palabras y recuerdos.Putos recuerdos...Demasiado tiempo...Demasiado tiempo joder! Demasiado tiempo sin que la sangre corra por mis venas y tan solo se derrame por mi cuerpo.Demasiado tiempo viendo como la sangre de otros inunda el mar en el que me ahogo.¡Demasiado tiempo tragando la mierda que otros me echaban! Demasiado tiempo sin ver una puta estrella brillar en mi negro y apagado cielo.Mis venas se siguen colapsando cada jodido día que pasa,y a pesar de que griten,los oídos que una vez se abrieron a mis pensamientos,hoy se vuelven a cerrar dejándome caer de nuevo.Aquellos ojos que aprendieron a mirar,se volvieron ciegos.Aquellas bocas que aprendieron a decir,se taparon,ya no hay agujeros por los que se expresan.Aquellas palabras que un día me dibujaron una sonrisa,hoy me la quitan,porque no las he vuelto a oír.Aquellas acciones que un día fueron hacia mi,hoy se giran dándome la espalda,mirando hacia sí mismos.

Quiero pensar.Me gustaría pensar que esto es pasajero,que las bocas se tapan y los oídos se cierran para escuchar las palabras correctas de su cabeza y su corazón.Podría pensar que tan solo es otra de esas etapas de bajón,pero que realmente no es como lo interpreto.Desearía pensar que es otro de esos "va y ven" de la vida,en los que toca momentos malos para que haya otros aún mejores que los anteriores.Quiero pensar que esto tan solo es otro muro que debo derribar con la cabeza,otra de esas adversidades que te deprimen pero luego te alegran.Pero por mucho que piense,mi cielo sigue sin estrellas.

Quizá tan solo esté en mi mente. 

Hilos Rojos

Un baile de dos,manos tomadas,pies moviéndose al son de la melodía que cada día cambia.Almas se entre lazan,un hilo rojo une sus corazones.Sobran palabras,tan solo hay acciones.No hay comida ni cena,solo los labios de ambos.Explotan,sus venas bombean la sangre del otro.Reviven los nervios muertos e insensibles con una dulce caricia.Silencian sus gargantas,pero dicen más que con palabras.Escriben versos en sus bocas,sus almas los evocan y los guardan entre sus páginas.Bailan con la melodía que tocan sus hilos,distantes o juntos,no importa mientras estén unidos.Sus pies se mueven,dan pasos para encontrarse en el camino mientras continúan bailando la danza de los perdidos.Almas juntadas,cuerpos desaparecidos,no se encuentran pero se aman,no dicen ninguna palabra pero se entienden,no se conocen,pero se sienten.Hilos rojos unen sus sentimientos.Hilos rojos unen sus pensamientos.Hilos rojos les juntan.Hilos rojos les separan.Hilos rojos hacen que su deseo de encontrarse arda.Son cuerpos desconocidos,pero corazones unidos.Desean reencontrarse,pero los números lo hace distante.Desean hacer latir sus corazones.Desean erizar su piel con la mirada.Desean perderse entre sus ojos.Desean hundirse en su boca sin palabras.Desean ver el amanecer juntos,pero olvidan que es de noche.
Hilos rojos unen almas y corazones,sin importar ningún número,color,procedencia o género.Tan solo importan ellos,en un baile de dos,no existe más que un sentimiento,no hay más que aire entre ellos.Bailan,bailan y bailan.Uno,dos.Uno,dos.Uno,dos.Dos.Dos almas,dos hilos,dos corazones con sangre unidos.Dos bailes conjuntos en un sonido.Dos latidos,dos besos al principio,dos manos que acarician dos cuerpos.
Dos almas bailan sobre dos hilos,se entrelazan y se vuelve uno.
¿Encontraste tu hilo,o tu alma se ha perdido?
Ama,ama,ama y ensancha el alma.

Cuervo Enjaulado

Estoy encerrada,siento como presionan mi alma duras barras de alambre con pinchos haciéndola sangrar,arrancándome cada pluma negra de mi oscuro ser.Abro la ventana y puedo ver el maravilloso día soleado,con algunas nubes en el cielo que lo hacen brillar,pero hoy no lo puedo sobrevolar.Abro la ventana y siento el viento acariciando mi piel,me estremezco y quiero ir con él.

Los barrotes me lo impiden,no me dejan escapar,me retienen,ni puedo respirar.

Mis alas se quiebran,mi voz también,no puedo hablar,escribo versos en papel.

Nadie quiere dar la llave de la jaula al cuervo,todos prefieren mantenerlo encerrado,para que no traiga el mal agüero.El cuervo se cansa,quiere volar,está harto de no tener donde escapar,siempre encerrado,siempre gritando,siempre melodías está tocando.Han roto su garganta,ya no puede gritar,las melodías no suenan,es incapaz de tocar.Es tarde,muy tarde,para el cuervo siempre es tarde,nunca nadie llega,ni lo intentan si quiera.Siente el viento,siente la lluvia,siente como golpean ambos su ventana,no puede salir a acariciarlos con sus alas.Espinas se clavan en su alma,no escapa,no se mueve,su libertad muere.El cuervo grita,nadie le escucha;sus alas agita,las atan con clavos;su mente abre,le cierran la puerta;su alma es libre,pero está muerta.

Negro Cuervo Demente de Alas Rotas

Camuflas tu dolor tras una sonrisa,¿qué hay en tu corazón que lo haga sentir tan solo y desdichado? Recuerdos que siguen doliendo,experiencias que se quedan en tu alma,palabras que dañan más que la misma muerte.No quieres decirlo,no quieres ayuda,tan solo ahogarte entre notas y partituras,ya que son las únicas que te escuchan.No quieres que se preocupen,suficientes problemas tienen ya como para aguantar ahora un cuervo demente.Tapa el dolor tras una sonrisa,raja tu interior para no sentirte peor,sangra por dentro sin que salga al exterior,no empapes a los demás con tu sangre,es mejor ahogarte.Nadie puede oírte,porque encierras tus gritos en la soledad de tus lágrimas.Nadie puede entenderte,encerrarte en tu cuarto es mejor que abrir tu mente.Ningún abrazo te reconforta,todos son vacíos,ninguno te quita el frío.Prefieres sonreír a gritar,la agonía te consume,ya no puedes más.Crees que a nadie interesa tus problemas,te alejas para no hacerles tragar mierda.Piensas que nadie puede ayudarte,solo te reconforta escuchar el susurro de tus sentimientos en modo de guitarras,baterías y voces rompiendo.Piensas que no hay nadie más,solo estuviste y solo estarás.Piensas que nada te hará sentir,los nervios insensibles se apoderan de ti.Piensas que no puedes gritar,todos tus llantos en oídos sordos caerán.Piensas que no te puedes fiar,en cualquier momento alguien nuevo te dañará.Piensas,piensas,piensas,sólo piensas,pero ¿cuál es la realidad? ¿tan malo eres? ¿eres tan inútil que nadie te quiere? ¿es tu mente o la de los demás,quién miente? Nunca lo sabrás,tan solo sabes que tus pensamientos se confunden,ya no sabes distinguir entre pesadilla,sueño y realidad,son tan parecidos,que te da igual.No encuentras respuesta,no encuentras calor,no encuentras quien te de un corazón.No encuentras a ese ángel al que no le importe manchar las alas de tu sangre.No encuentras nadie que te vuelva blanco.Eres un negro cuervo demente con las alas rotas.

Alas Negras Tapan Su Sol

Sentir la decadencia,que el fracaso es lo único que corre por tus venas.Ver como una de las personas que más quieres está demacrada y lo esconde tras una sonrisa que te regala todos los días,incluso cuando tu eres la causa de su dolor.Sentir que todos los sentimientos oprimidos ante ti y que expresa frente a una pantalla son por tu culpa.Que se sienta sola,es por tu culpa.Que se sienta abandonada,retirada,es por tu culpa.Que sienta que no tiene un apoyo,es por tu culpa.Que sienta ganas de hacer que su sangre corra por su cuello y muñecas para ver un mundo a parte,es por tu culpa.Que sienta que no puede más,es por tu culpa.Que sienta que el mundo tira hacia abajo de su sonrisa,es por tu culpa.Que no pueda distinguir ya entre sus sentimientos,es tu culpa.Que sienta que está en el puto olvido,es tu culpa.Que sienta que se ahogue en sus propias lágrimas porque nadie pueda recogerlas en su hombro,es tu puta culpa.Que sienta que a nadie le importa,es tu culpa.Sentir que en verdad es jodida culpa todas sus lágrimas,su soledad,sus ganas de únicamente dormir y esperar no despertarse,que se sienta cansada de estar cansada.Sentir que la persona de la que depende tu jodida sonrisa siente como eres tu quien se la quita dañando con tus alas en lugar de acariciarla y acurrucarla entre ellas.Sentir que tus actos reprimidos por la timidez,tales como un abrazo o una simple palabra,para ella son cuchillos clavados en su soledad que la atrapan aún más.Sentir que es tu puta culpa que se sienta excluida cuando en realidad en la persona que más te importa que esté ahí.Sentir que todos tus intentos por hacer que el sol brille en su cara,la hunden más y la degradan.Sentir que esta vez no solo es tu inutilidad,si no que esta vez también se transforma en heridas en su piel.Sentir que tu corazón se rompe y se derrama si es que ya no lo estaba.Sentir que con tus alas negras,tan solo tapas el sol que ella desea ver.

Princesa Con Botas Militares

Erase una vez,una princesa de los suburbios.Esa princesa es la que siempre sujeta mi hombro,la que cuida mis alas,la que evita con la espada de la verdad y el escudo de la amistad,que la tristeza entre en mi cabeza.Esa dulce y bella princesa,que no se separa ni un momento de mis alas,esa princesa que cobijo entre ellas si llueve.Una princesa capaz de salvarse a ella sola,con su fuerza de voluntad y su mente emprendedora.Esa mente comprensiva y abierta capaz de ver un matiz blanco entre mi negro semblante.Esa mente de abiertas palabras que con razones y acciones calla al destino moviendo su camino.Esa bella mente capaz de imaginar,sueña con volar sin unas alas de metal,esa dulce princesa quiere dejar su vestido,coger sus sueños y emprender el camino.La joven princesa en un bosque se adentra,camina por la senda que elige con sus pies,y por muchas piedras que encuentre siempre se pone en pié.La joven princesa no calla su garganta pues si ve algo mal hecho a gritos lo espanta.Gritos de libertad,gritos de cordura,palabras impulsadas por sus pulmones y su inquebrantable mente de principios firmes y base consistente.Gritos expresados con sus manos haciendo de su piel la melodía del corazón,la danza de los sentimientos.En su cuerpo algo florece y no es una llaga lo que parece,es tan solo su afán que llega hondo a su ser.Su afán de sentir en sus nervios las palabras que otros pronunciaron,el afán de llegar a su sueño y agarrarlo con sus manos,el afán de hacer lo que otros no hicieron,el afán del simple hecho de seguir viviendo con esa sonrisa en la cara que cuán es su brillo que a mi ciega me dejó,pues ahora es mejor sentirlo con el corazón que ella me dio.Esa querida princesa,no es de cristal ni porcelana,es de carne humana.Esa princesa no es rubia de ojos azules,es de melena castaña y ojos marrones como la tierra de la que procede.Esa princesa no es el estereotipo de lo ideal,con un vestido rosa y zapatos de cristal,esa princesa es la mía,con su chupa de cuero,pantalones rotos y botas militares,es la más bella de estos lares.Esa princesa,es la que a un cuervo dijo un día que a su lado siempre estaría.

¿Quién Es El Animal?

Llamamos animales a seres conscientes,con sentimientos,y con algo que proteger.Protegen la tierra y sus crías.Nosotros nos horrorizamos al ver como cazan y despachan sus presas para alimentarse y sobrevivir,o como atacan a otros animales para defender a sus crías.Los llamamos salvajes,bestias... ¿Por qué? Tan solo están defendiendo lo que aman,y sin embargo nosotros los llamamos bestias,nosotros,que disfrutamos viendo sufrir a otros y gozamos de su dolor y nos mofamos.Nosotros,que corremos detrás de un animal con el cuello rajado para hacernos con su sangre y hacer comida.Nosotros,que nos matamos mutuamente sin ton ni son y sin razón alguna.Nosotros,que en lugar de cuidar nuestra tierra solo echamos más mierda.¿Llamas bestia a un ser que cuida de su manada? ¿Llamas feroz a un ser que solo busca sobrevivir en el mundo que nosotros le estamos destruyendo? ¿Te llamas a ti mismo humano racional? ¿Racional un ser que solo busca la superioridad en su especia,que solo busca tener más,que no le importa sobrevivir ni cuidar de los demás,tan solo tener y tener? Racionalidad absoluta,por supuesto.
Tampoco esas bestias feroces tienen sentimientos,¿cómo va a tener sentimientos un ser tan bruto?  
Igual que nosotros tenemos sentimientos y somos infieles,hacemos daño,mentimos,buscamos el sufrimiento moral de los demás, etc. Esos seres tan "brutales y feroces" como los lobos,solo tienen una pareja en su vida y la mayoría de los animales también,no les dejan preñadas a las madres y se largan,como nosotros.Vivimos en un mundo en el que matar animales por diversión está bien visto,pero si ese animal te mata a ti tratando de sobrevivir,es un monstruo.Vivimos en un jodido mundo en el que los civilizados son seres que matan por placer y destruyen todo a su paso por papeles que no necesitan para vivir realmente,no es algo vital; y los salvajes son los seres que buscan lo necesario para vivir.Nosotros destruimos por placer.
¿Quién es el animal?

It Gets Better

Hoy he visto el vídeo de Make It Stop de Rise Against.Han hecho una campaña de apoyo a todos esos adolescentes víctimas del bullying que se suicidan.Mi asombro fue absoluto al entrar a la página y ver cuantos millones de personas han hecho un vídeo de ánimo y han donado su dinero para la causa.Vemos día a día gente maltratada ya sea por ser extranjero,homosexual,o simplemente diferente,y la gente dice cosas como "se ha suicidado,que pena","¿por qué lo hizo?","seguro que era Emo,por eso se ha suicidado." Y yo me pregunto,¿QUÉ TIENES EN TU PUTA CABEZA? La gente que dice eso,era los que le/la molestaban, ¡¿y aún tienes los cojones de preguntar el por qué?! Por demacrarle,por insultarla,por llamarla lesbiana de mierda,por decir que se vaya a su puto país,por decirle rarito,por oponerte a sus gustos,orígenes o sexualidad,por la culpa de todos los que ahora se lamentan ¿dices que te caía bien? Le robabas todos los días el almuerzo y le pegabas para ello.¿Dices que respetabas su sexualidad? No parabas de llamarla lesbiana de mierda y pecadora.¿Dices que respetabas sus gustos? Te metías con él todo el día llamándole infantil,robandole la mochila e insultabas todo lo que le rodeara.
No nos damos cuenta de que cualquier acción hacia alguien puede repercutir mucho más de lo que creemos,cada persona es un jodido mundo y no sabes si le va a afectar o no que la llames gorda,no sabes si le va a afectar o no que le llames maricón asqueroso.Si en verdad quisiéramos menos de todo esto,si en verdad no quisiéramos muertes y suicidios no empezaríamos ni una puta broma.No nos damos jodida cuenta de lo que tenemos a nuestros hombros hasta que realmente hay una reacción.Una cosa tan simple como hacer una broma sin ofensa,todos los días,acaba por demacrar a alguien y hundirle.No podemos hacer a los demás lo que no queremos que nos hagan.No somos unos pocos que lo están viendo e intentan reaccionar,son MILLONES.Millones de personas seguidas por grupos,personas solidarias,personas que en verdad se dan cuenta de todo,personas que son o han sido víctimas de todo esto.Ninguna rosa de diferente color es mala solo porque las demás sean de uno solo.Todas las rosas tienen derecho a florecer del color que quieran y de la forma que quieran,pero date cuenta que no todas son tan fuertes.
www.itgetsbetter.org

Yo,inutilidad.

Hoy estoy totalmente demacrada.Mis palabras son burla para unos y vocablos inconexos y sin sentido para otros.Burlan mis opiniones,porque saben que ellos son los ejemplos ante mis quejas.Se regodean aún sabiendo que ellos caerán a paso lento en mis ejemplos de rosas podridas,pero no importa,tan solo es la vuelta de aquella temporada en que en forma de burla y mazadas palabras mi alma,si es que tengo,se hunde en aquel pozo lleno de mierda.La mierda de mis costumbres de abrazar a las rosas con más espinas,las cuales se clavan continuamente en mi piel rasgando mis nervios.La mierda de manía que tengo de que en cuanto veo a alguien a mi lado,quiero apoyarme en él de vez en cuando,pero no me doy cuenta que aún antes de tocarlo,ya he acabado en el suelo.He caído pisoteada por mi frágil esperanza,he caído por poner la mano en un hombro que nunca se prestó a sujetarla,he caído porque una vez más,soy insuficiente.Soy insuficiente para todo,ni siquiera la melancolía y la tristeza me abrazan,incluso la soledad encuentra acompañante,ahora,yo soy el ejemplo.Ese jodido ejemplo de cómo ser tan inútil que cuando alguien al que quieres está tumbado en el suelo,sin ayuda alguna,prefiere dormir ahí antes que coger mi mano o que me tumbe a su lado.Ese ejemplo de mierda del ser repudiado por ofrecer tu ayuda y ver todo interpuesto por tu inutilidad y carencia de todo.Me encierro en mi jodido mundo,como una flor en su capullo.No hay agua que me riegue,no hay sol que me caliente,no hay motivos para florecer,o más bien no me lo dejan hacer.Estoy oprimida por miles de  palabras,miles de complejos,miles de razones y acciones que encierran mis pétalos rodeados por cadenas que hacen insonoros mis pensamientos en palabras.Oprimida por mi inutilidad.

Sentimientos No Re-utilizables

La gente está sin abrigo hoy,pero yo estoy helada.Tengo frío,no puedo sentir el calor,el calor de alguien a tu lado,el calor de un abrazo o un beso,el calor de una caricia,el calor de unos brazos que te sujetan si te caes,el calor de un hombro en el que apoyar tus lágrimas.No puedo sentir nada,mis arterias están coaguladas por palabras,momentos y recuerdos que corren por mis venas estremeciendo constantemente mi cuerpo.Tampoco tienen un sitio al que llegar,tan solo se repiten,o se paran,ya que no hay meta ni motor,no hay corazón.No siento la calidez de un nuevo día,los rayos de sol se desvían para no tocar mi cuerpo,pues mi hielo congela su ardiente esplendor.No siento el calor de la gente,aunque miles de personas me rodeen,tengo frío.No importa cuanta gente te levante del suelo de la calle si no lo hacen cuando en verdad caes.No importa cuánta gente te alce en hombros si en realidad no puede apoyar tus lágrimas en ellos.Importa una real mierda cuanta gente te diga que te quiere si no te lo hace sentir.Importa una mierda cuanta gente te done sangre si no la hace correr por tus venas.No importa absolutamente nada una acción sin sentimiento,y eso es lo único que he recibido,y tan es mi costumbre a ello que si un abrazo lo hacen desde el corazón,no llega al mío,no existe.No existe por la costumbre,mi jodida costumbre de estar sola en un campo de rosas;rosas con espinas,que se iban clavando en mi corazón hasta hacer derramar toda su sangre.Mi jodida costumbre que tenía de observar sus manos y no ver que tienen un cuchillo.Mi jodida costumbre que tenía de buscar un hombro fuerte,pero no veía que debajo de esa capa de bondad,solidaridad y alegría escondía otra afilada cuchilla.Esas putas costumbres acaban por clavarse tanto y tan profundo que ni aunque te partan en dos sientes ya algo.Esas costumbres me vuelven a demacrar,y esta vez no es en palabras,es en la ausencia de ellas.Mi corazón no es re utilizable.

Esa Sensación

De nuevo hoy me invade,esa sensación de inutilidad e impotencia.Esa sensación de tener siempre la misma mierda a mis espaldas y no poder levantarme,de tener siempre la misma piedra en el ojo y no poder restregarme,de tener todo el jodido tiempo la misma pistola en mi cabeza esperando un mínimo error para volar mis sesos y descolocar mis pensamientos.Continuamente veo como la gente se supera,y me alegra,pero caen los que quiero y mi cabreo rebasa mi impotencia.La sensación de ser tan inútil como palabras vacías que salen de cuerpos sin nervios,esa sensación que siempre me invade por no poder hacer nada,por ver que todos mis impulsos se reprimen en manos ensangrentadas,por ver como mis inútiles palabras son desechadas y tiradas al mar para que la marea se las lleve,por ver que todas mis estructuras son inútiles y se derrumban con una palabra que lo golpea como un pequeño martillo,por ver como mis manos magulladas por labrar la pieza para alguien se ven envejecidas e inútiles de nuevo tras el resultado,por ver como mis atormentados pies y pesarosas piernas se arrodillan a mitad del camino de ayuda a alguien tras tanto andar y ver como en un principio no había suelo porque quien caminaba eras tú.Un enorme pesar es el que llevo conmigo siempre,el pesar de ver como todos avanzan y tú tan solo te mueves ante una kilométrica pared de papel,ese pesar de ver como tus manos son viejas y gastadas de tantos intentos y fracasos,ese pesar de verte arrodillado,continuando a gatas y a duras penas.Ese pesar de ver tu cuerpo machacado,envejecido y desgastado por lo que llevas tras tus pies.Ese pesar de que nadie te da agua para hidratarte de nuevo y continuar tu camino por el desierto acompañado de la arena y las ilusiones que te entorpezcan.Esa sensación de ser tan inútil,esa sensación de que tu hombro está tan caído,que no puedes dárselo a nadie.

Monotonía mental

El día a día cae sobre mi como una cascada de monotonía,desganada por ver siempre la misma mierda en el agua.Monotonía de sentirme insuficiente para todos e impotente,incapaz de hacer nada.Monotonía de sentir tu inutilidad en su máximo esplendor cada vez que alguien abre la boca o hace algo.Monotonía de ver como la gente que quieres prefiere a otras personas en tu lugar,dejando ver que no eres suficiente para nadie.Monotonía de tragar la misma mierda,ver los mismos problemas y que tu inutilidad junto a tu impotencia por no poder hacer nada,resalten de nuevo.Jodida monotonía de caer y levantar sin parar,pero cada vez que te pones en pie a duras penas te empujan hacia atrás más abajo y más fuerte.Mierda de monotonía de ver que no progresas en nada por mucho que te esfuerces,y si lo consigues,nadie valora tu jodido esfuerzo,solo la basura que sale de resultado.Monotonía de ver que la sangre no corre por tus venas,monotonía de ver que tus nervios se vuelven insensibles,monotonía de ver tus gritos ahogados en la garganta porque tus pulmones ya no tienen más aire,monotonía de ver que ese aire lo gastaste en oídos sordos.Jodida monotonía de ver que tus manos se pudren,no puedes agarrarte a nada.Monotonía de ver que tus pies se deshacen en el suelo,no puedes seguir avanzando,te falta algo y nadie te ayuda.Ves pasar el mundo ante tus ojos, preguntándote por qué no puedes salir de tu mente.Será que mi mundo solo cobra sentido en ella.  

Las espinas no oprimen el suelo

Las manos se manchan de sangre,corazones derramados por billetes ensangrentados.Llenamos nuestras cajas fuertes de ego y superioridad arrancadas de cuerpos ahora inmóviles yacentes en el suelo de la miseria,el cual nosotros plantamos con hipócritas rosas pintadas que ocultan las espinas que a todos se nos clavan,cada vez más y más profundo,hasta llegar a la mente y envenenarla de falsos rosales y promesas de colores inexistentes.Nosotros creemos en esos colores,somos la tierra que hace crecer esas falsas rosas llenas de espinas,las cuales no vemos porque los pétalos de las mentiras,la corrupción,la moda,los falsos sueños prometidos y el poder,son ya tan grandes que no dejan pasar la luz del sol,no nos dejan ver,a nosotros,aquellos que sostenemos todo pero que al mismo tiempo formamos parte de ello y de sus principios.Nos criticamos a nosotros mismos siendo nosotros mismos los que hacemos crecer esas rosas teñidas de sangre.Queremos levantarnos,pudrir esas rosas y que la sangre de sus pétalos caiga de nuevo a nosotros,pero no nos damos cuenta de que seguimos sosteniéndolas,porque somos tierra,y cuidamos sus raíces.Cuando la tierra provoque terremotos,se parta y se alce como montaña,tragaremos esas rosas,pero un grano de arena no puede hacer una montaña,ni unos cientos,la tierra es compacta y unificada,aunque cada tramo sea diferente,se define como una sola por ideas comunes.¿Cuántas rosas puede haber en un rosal? Puede parecer grande e inmenso,pero solo tiene espinas,los capullos abiertos se cortan demasiado fácil,pero están muy alto,o eso creemos.Tenemos miedo a que el rosal nos atrape si intentamos crecer,pero no nos damos cuenta que ellos son más fáciles de romper.

Seamos Montaña.

Día a día

Veo todos los días como se destrozan vidas y sueños,por no tener algo como un amigo de verdad,una pareja,alguien que te apoye,dinero necesario,actitud,ganas de perseguirlo etc. O por tener demasiado,demasiado alcohol en el hígado,demasiada heroína en las venas,demasiados porros en la boca...Día a día veo gente cayendo,sin ánimos de perseguir lo que quieren,con una nube gris continuamente tapando sus ojos y lluvia derramándose por ellos.Día a día veo sangre por las calles en forma de palabras y cabezas agachadas con el cuello dolido y sin fuerzas para alzarla.Día a día veo como la gente desperdicia su vida poniéndose máscaras sonrientes detrás de sus melancólicos rostros,vestidos de carnaval haciéndose pasar por cualquier personaje con tal de ser aceptados,de tener gente a su lado que tan solo están para clavar espadas con acciones y palabras que un día fueron apreciadas,pero que en el momento en que una prenda de su vestido y su máscara se desprende,las flores lanzan sus espinas para envenenar toda diferencia.Veo todos los días como esas personas con máscara piden cosas innecesarias aún sabiendo su situación real,que están cual cadáver ahorcado por la soga de la aceptación,relleno en lugar de tripas,de dinero,falsedad y humillación hacia los diferentes.Veo todos los días como las sonrisas se caen más que la noche en la oscura y profunda tristeza solitaria que en ocasiones dejan ver en su corazón.Veo día a día,gente que cae y se arrancan las alas ellos mismos para no levantarse,porque no quieren.Veo día a día gente sometida al control de otras personas y que por miedo no se levantan,aunque saben que sus alas son mayores y su voz llega más alto,dejan oprimir todo en sus pulmones ni siquiera llegando a ahogar la garganta.Cuando desaparezcan las máscaras y disfraces,cuando los cuellos tengan fuerza para levantar la cabeza,cuando las palabras no sean ríos de sangre,cuando nadie pise a nadie,cuando todos alcen la voz con su propio tono,sin ahogar su verdad en la garganta,al contrario,rajandola si les tapan la boca para sacar esa verdad,para que sus pulmones respiren y sus corazones dejen de romperse y derramarse por las cuerdas que los atan,ese día las personas podrán llamarse humanidad.
Solo veo gente cayendo