Como pretender que crezcan calabazas en Noviembre; después de un octubre caluroso, hasta las flores se confunden. Todo lo que cambia tarda en encontrar un equilibrio. Todo desajuste nos regala una virtud, una anomalía fuera de la rutina.
Es el precio a pagar por crecer;
el dolor de adaptarse.
¿Seguirán naciendo fresas en diciembre?
¿Cubriremos de miel los campos antes de que llegue lo que un día entendimos por primavera?
Regresará la lluvia a los desiertos.
Quizá la tierra yerma sólo necesita que algo muera sobre ella. Descomponer sus pedazos y rebuscar entre la carne otras semillas. Irán encontrando los hongos, en ese suelo carroñero, algún motivo por el que quedarse, algo para rebrotar de las migajas.
A veces la abundancia empieza con algo pequeño.
Pero, qué inconformista la tierra, que todo lo transforma, cuando hablaba de que las heridas también hacen hueco. Como el sol que se cuela entre las copas, o el agua convirtiendo en carreteras todas las rocas, cualquier ladera de la montaña.
Cómo hacer crecer allí donde no queda nada.
Quién pretende florecer antes de tiempo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario